los recuerdos, las memorias

cuando llueve me vienen esas ganas locas de escribir... y cuando escribo, es como borrar... lo que escribo con la mano lo borro con el codo. o al reves. pero borrar es imposible cuando se trata de memorias, y eso que las memorias son excesivamente selectivas. escribir es selectivo, la memoria es selectiva, el borrador escribe y deletrea selectivamente. saborea. sazonea..
la comida y la literatura sí van de la mano. tenían razon los que creían que en el sabor está el gusto, a buen entendedor pocas palabras.
y llueve, y estoy mojado. y ya no hay mas nada que hacer... para que esto pare. descanso. relajo.
miro el cielo. escucho un trueno. me dan ganas de llorar. me dan ganas de reir. me dan ganas de correr, de comer, de esconderme bajo la mesa. como cuando eramos purretes.
y toda esta historia se trata asi. de momentos de la vida, en los que pude agarrar esta maldita maquina y descargar un poco las memorias ocultas profusas, a veces nitidas claras limpidas de mi mente.
los recuerdos.
esta vez, los recuerdos.
los recuerdos que vienen. las memorias que van.
las palabras borradas.
los adjetivos y sustantivos incorrectos.
los tiempos verbales.
toda esa gente ocupada. me quiero ocupar, y termino escribiendo.por que será?
escribir. necesidad
llenar de palabras para que el recuerdo tenga forma
los recuerdos que inventamos, cada día, un poquito mas cerca de Dios...
pasa el tiempo y ya no me puedo olvidar,,, de lo que es sonreir, de lo q se trata ser feliz.
melancolia y depresion
mujeres al borde de un ataque de nervios
destino manifiesto y destino final
y llueve
no quiero ser de esas mujeres que vivieron su vida para que otros les dijeran lo que tenían que hacer para ser mas feliz... felices.... que es lo q me hace feliz? si solo ser... cuesta la vida. y amar, y perder, y sufrir... llorar, arrepentirse, implorar....
el amor es de lo mas lindo que le puede pasar a un ser humano. sentirse amado, querido, valorado respetado.
pero tambien, uno es uno. y con sus sueños y proyectos, a dónde ire, si no los puedo lograr. a donde ire, sin nadie que me pueda amarrar, que me quiera soltar y amar perder, querer en libertad
siempre fui, asi de peligrosa. libre. loca
inconciente tambien, por q no?
no puedo elegir por mi misma? la libertad y la felicidad, tienen la forma que la sociedad les otorga?
no quiero escribir mas, no tengo mas memoria. no recuerdo. no se quien soy, o como me llamo. libertad, podría ser, mi segundo nombre, artistico. Verdeazul Libertad Morroco
q extraña sensacion
me fui volando

Este ejercicio

De noche, frío, escribir.
Este ejercicio. dejarme llevar por las palabras y las letras y tratar de seguir pensando algo. como mantener una idea en la cabeza y tratar de que no se vaya. dejarla ir. volverá. entra por la ventana, mágica sensación, estrella, entra por la ventana luminosa y explota en el viento, surtiendo su efecto, un pájaro de luz alado. cómo describimos un pájaro de luz? bueno, es como iluminar en el fondo una palomita, celeste y blanca y hacer algo así como que vuele con cintas en el cabello o en las plumas, en el cuello, cuelgan del cuello y la paloma mira a su alrededor como si encontrara respuesta a lo que parecía ser una habitación desordenada. deja de lado el ordenador, vuelve a echar una ojeada a la pieza, el habitáculo que permanece, inmóvil? móvil, que habita.
la piel que habito, bella película donde la protagonista es un chico, no, es una chica, no es un chicoa que hace yoga y lo operan de las tetas. de las lolas. de las bolas, le extirpan las bolas hasta que lo único que queda de +el o de ella es la franja morada que atraviesa su columna vertebral hasta convertirla en polvo. si bien se sabe que del polvo viene y hacia el polvo vendrás, no se sabe bien como. y cuando, menos mal. mal que mal. me encanta cuando puedo hacer este ejercicio de asociación libre y liberar que floten las palabras sin psicoanálisis, sin mediar un corno, sólo  siendo así de libres.
los locos, los presos, los borrachos, las putas y los guachos. loco, no aprendimos más. siempre igual. esto me tiene cansada, a veces
harta.
pero como soy una persona positiva y motivadora me encanta escribir, para apabullar mentes oscuras e incorrectas, porque en definitiva todos somos sólo seres humanos. tan finito y agotado como eso, e inabarcable. con profundidad, con fealdad, con bealdad, con lealtad, no más. seres humanoides. y francamente, este tiempo inusual con el que enfrentamos las realidades, nos traen los inconvenientes de no ver más allá. de encerrar en un ahora infinito de nuevo, las posibilidades innumerables del ser. inagotables inabarcables. ya todo ahora si no más. y me muero escribiendo me muero por decir, me muerdo escribiendo me imagino miles de veces miles de personas miles de lentes en mi imagen, en mi palabra, en mi letra en mi cuentom uero y quiero llorar. llorar porque me gusta porque soy llorona porque desde chica me dijeron que tenía gran imaginación despues porque eché a andar mil palomas, les dejé ahi, flotando, volando en la calle, o no fui yo? y no sé si estaba loca, si vestía un batón verde y pantuflas moradas o sí solamente era bueno, esto que les comentaba, mi imaginación. los seres de otros planetas existen? siempre quise saber la verdad a este respecto. de que planeta vienen, como se comunican, que comen. y si cagan, si sostienen cuchillos o tenedores o si se peinan los rulos. identificarlos, identicamente, cada uno, ser lo que son. y no juzgar a nadie,que para eso se inventó tantas veces metodos de tortura horribles, donde uno debía confesar. quiero confesar ahora, no ser lo que soy, lo que dicen que soy, lo que aparento ser. soy un ser horrible, de garrapatas, pelos en los dientes, mierda en las uñas y caqita en los pies. pero canto bonito. dicen cantar algo así como el canto de los dioses. que todos pueden cantar! solo canto parano  callar porque capaz que el callar se me hace costumbre y despues no digo todo lo que pienso o lo que siento, o no expreso ni comunico, para tomarme el tren, esperar la vía, beber café en una estación.
Frio en mi ventana y en mi interior.
solapando miedos
es como encontramos esta libertad que me hace libre,
y que empecé a amar cuando te fuiste.
ah ese yaa es otro cantar.
quiero escribir una novela de amor cuando sea grande pero no sé como empezarla.
mejor no escondo palabras ni averguenzo soledades. que más solo esta el que no se siente ni para un abrazo. por lo menos acá, vivos, una oportunidad más, gracias.
namaste....
vibraciones por acullá iá ya
nos tamos viendo

Vacío

Me dí cuenta de que no es que no pueda sin vos
o que no quiera
es que ya estás ahí
como si lo hubiera pedido siempre, de alguna manera.

Puedo admirarte eternamente,
puedo respetarte, tolerarte,
tener consideración
de lo que somos, de lo que fuimos
y que ya nada queda,
más que dos almas en el camino

en el encuentro
ruedan
en la noosfera
inmaculadas
máculas
¿No te diste cuenta de lo que somos nosotros?
Nada.

Fácil deshacerse de la oscuridad y entrar a la luz.
Fácil para vos, después de todo esto, que no te hacés cargo de nada y que siempre te comportaste como un idiota fiel.
Más fácil debe ser atornillarte en un sillón y torturarte hasta que la muerte haga lo suyo.
Que la sangre brote, se desparrame por todos los rincones, y morbosamente riamos sin parar.

Me odio por quererte tanto
por no saberte tratar
por no poderte cuidar.

Me odio todos los días un poco,
quizás por no saber acariciarte
y guardarte en mis caricias.

Me odio por lo que hice de mí
por lo que hiciste de mí
por las distancias
por los besos y los abrazos perdidos.

Me destierro de la inutilidad
de las palabras
de la angustiante verdad
de no poderte tener, más que un ratito nomás
adentro mío
y no poderte guardar.
Como en una cajita,
para abrirte después,
para deshojarte
de a poquito
tan despacio
y ver caer
las lágrimas de entre tus ojos
y renombrar la primavera
y rememorar el otoño,
entre los dos.

Y deshojar margaritas
preguntarles mil veces más,
a la Luna,
si es que me querés,
si es que me extrañás,
si adorás a otra
o si tus manos encuentran frágil compañía
de la angustiosa soledad.

Me destierro una vez más, al país del que nunca podría haber más, salido
sin vos.
Sin voz.
Sin yo.

Me imagino mil y un más, realidades
en las que no fueran nuestras, las palabras
en las que no fueran nuestras, las imágenes
en las que no estuvieras vos, mi alma, y la tuya.

Te pierdo en vendavales caóticos
y te vuelvo encontrar,
para recordar que no fuiste nunca mío,
ni tan sólo un ratito, nomás.

Te odio, y te vuelvo a amar,
para encontrarte
y encontrarme jamás.
Ya el tiempo y las distancias dirán
cuánto me haces falta
acá en la almohada.

Humeante

Vacilante

Inoportuno

Amanecer, y despertar

Descubrir que no fuiste nunca, jamás,

Nada más que un sueño

descubrimiento desvelado de un amor no correspondido

a amaneceres del amor perdido

Fugaz y eterno

Lapislázuli violeta

Candidez inocente

Inocencias perdidas-

Madurez recobrada

Tiempo

Fulgurantes ojos negros

Maravillosos destellos de emoción

Lámparas maravillosas de un sueño fugaz, y eterno

Apareciste un día, vislumbrante de luz

Y no era yo, ni eras vos,

Ni eramos los mismos

Una y otra vez más, al infinito

Te vi un día y temble,

Me hiciste dudar

Me enamoré

De tus labios color café

De tu piel morena

De la suavidad de tus palabras, con las que me dijiste te quiero

Un día, temblando entre mis manos

Mi corazón

Latió mil veces más

Mil mille mil

Arabesca sinceridad

La princesa no eras tu, ni era yo

Ya no era nadie

Pero nos amamos

Nos lastimamos nos herimos

Hicimos que cada lágrima de pasión y cada herida quedara grabada en los pasos y en mi mente

algunas veces he borrado, he tratado de borrar,
he intentado dejar de escribirte
de perderte un instante, porqué no.

Algunas páginas que me quedaron no- escritas,
algunas que fueron perdidas, en el más allá,
quedaron olvidadas y las busqué en la inmensidad del alma, y del alba.

Aquí y allá busqué encontrarte.
Desaparecido por los rincones,
encontrado en las habitaciones,
en las formas puras de lo extravagante,
de lo sencillo, lo amarillo azul y  rosa
Despertar y amaneceres...

Aquellas páginas que te escribí alguna vez

las que perdí

las que encontré

las que volví a escribir

y a cantarte, en formas verdes, amarillas, azul, rojas

en circulariedades extrañamente familiares,
como los rostros de la primera vez,
que pisé la Tierra,
de pies mojados
de verdes húmedos
humeantes
recuerdos
re - cuerdos

más que más que más

mil más
veces más

hacia adentro

del círculo.